Capítulo 73

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Lali tenía veintiocho años, veintinueve en enero, pero ir a casa de su abuelo nunca había sonado tan bien.

Capítulo 73:

Lali se arrodilló al lado del viejo sillón de cuero de su abuelo y frotó aceite de jengibre caliente en sus manos doloridas. Los nudillos de Franco Espósito estaban inflamados y sus dedos, nudosos por la artritis. Los suaves masajes diarios parecían aliviarlo.

—¿Cómo te sientes, abuelito? —le preguntó mirando su cara arrugada, los pálidos ojos verdes y las cejas blancas.

Lentamente, él flexionó los dedos hasta donde podía.

—Mejor —dijo, y palmeó a Lali en la cabeza como si ella fuera su viejo sabueso de patas torcidas—. Eres una buena chica. —Deslizó la mano por el hombro de Lali y cerró sus cansados ojos. Hacía eso cada vez más seguido. La noche anterior se había quedado dormido con el tenedor delante de los labios en mitad de la cena. Tenía setenta y ocho años y su trastorno del sueño estaba tan avanzado que sólo vestía pijamas. Cada mañana se ponía uno limpio antes de bajar a su estudio. La única concesión que hacía durante el día eran sus zapatos tejidos.

Desde que Lali podía recordar, su abuelo trabajaba en el estudio hasta el mediodía y, después de comer, hasta la noche. Nunca había sabido en qué trabajaba con precisión. Cuando era niña creía que era un inversor arriesgado. Pero desde que estaba en casa había contestado llamadas de hombres que querían invertir quinientos o dos mil en favoritos como el Tiburón o el malvado. Sospechaba que eran apuestas.

Sentándose sobre los talones, Lali apretó ligeramente la mano huesuda. La mayor parte de su vida él había sido lo más parecido que había tenido a un padre. Siempre había sido rudo e irritable, y no sentía afecto por otras personas, niños o mascotas. Pero si formabas parte de su familia, movía cielo y tierra para hacerte feliz. Lali se levantó y salió de la habitación que siempre había olido a libros, cuero y tabaco; olores familiares y reconfortantes que la ayudaban a olvidar aquella noche, un mes atrás, cuando su madre y su tía Carla la habían recogido de su casa para llevarla en un viaje de cuatro horas, a casa de su abuelo. Parecía haber pasado una eternidad desde aquella noche, pero la recordaba como si fuera ayer. Recordaba el color del polo de Peter y la expresión vacía de su cara. Recordaba el perfume a rosas del jardín y las ráfagas de aire fresco que le acariciaban las mejillas mojadas mientras iba sentada en el auto de su madre. Recordaba el pelo suave de Micho bajo los dedos, el tranquilizador ronroneo cuando le acariciaba las orejas y la voz de su madre diciéndole que el corazón acabaría por sanarle y su vida mejoraría con el tiempo.

Se dirigió por el largo corredor hacia la sala que había convertido en su estudio. Cajas de cartón y madera con aceites esenciales y aromaterapias estaban apiladas contra las paredes bloqueando el sol de esa mañana. Se había mantenido ocupada desde el día que llegó con poco más que una maleta y sus aceites. Se había entregado por completo al trabajo para mantener la mente ocupada y así olvidar durante un rato que tenía el corazón destrozado.

Desde que estaba con su abuelo, había viajado a capital sólo una vez para poner en venta Whim. Había visitado a Eugenia y se había asegurado de que le cortaran el jardín. Había programado el sistema de riego para que se encendiera todos los días a las cuatro y así no preocuparse de que su jardín se secara, pero había necesitado contratar una empresa para que lo cortara. El tiempo que había estado en la ciudad había recogido la correspondencia, limpiado, y revisado los mensajes del contestador.

Ni una palabra de la única persona de quien quería oírla. En una de las llamadas creyó haber escuchado el grito de un loro, pero entonces sonó un teléfono al fondo y lo había descartado como una broma o un vendedor.

No había vuelto a saber de Peter desde la noche que, parado en su puerta, le había dicho que confundía sexo con amor. La noche que ella le había dicho que lo amaba y él había retrocedido como si tuviera la lepra. El dolor que sentía en el corazón era continuo, desde que se levantaba por la mañana hasta que se iba a la cama por la noche. Ni siquiera dormida podía apartarlo de su mente. Peter llenaba sus sueños como siempre, pero ahora cuando se despertaba se sentía vacía y solitaria, ya no deseaba pintarlo. No había vuelto a agarrar un pincel desde el día que él había entrado en su casa buscando el Monet del señor Arredondo.

Lali entró en la sala y se dirigió a la mesa de trabajo donde se amontonaban todos los frascos de aceites. Las persianas de la habitación impedían que los rayos del sol entraran, pero Lali no necesitaba ver para separar un frasco de sándalo del resto. Lo destapó y se lo llevó a la nariz. Inmediatamente la imagen de Peter invadió su mente. La imagen de su cara, de sus ojos cálidos y hambrientos mirándola con los párpados entrecerrados, de sus labios besándole la boca.

Igual que el día anterior y el anterior a ese, el dolor volvió a embargarla antes de que tapara el frasco y lo pusiera sobre la mesa. No, no lo había olvidado. Todavía no. Todavía dolía, pero tal vez al día siguiente sería mejor. Tal vez al día siguiente no sentiría nada y estaría lista para volver a su casa y darle cara a la vida una vez más.

Continuará…